Абсурд или поток сознания (Опись, запись и прочее о случившемся от "Звездочета") 1.

Маленький Венецианский дворик 18 века с тенистыми уголками и неспешным журчанием небольшого центрального фонтана.
Наверное я задремал, когда меня окликнул интеллигентного вида человек в камзоле, и спросил о Карнавале.
Ах, да... Вечная работа ... Эксперимент ... Одиночество ... Не с кем поговорить ... Жизнь без права назвать себя живущим.
Общение - не цель, не средство. Глоток свежего воздуха в атмосфере однообразия.

А тут. Что тут началось.
Лица - Маски кругом, по кругу. Раз - два - три... Раз - два - три... Хоровод голосов и глаз. Заразительный смех. Веселье игры. Прекрасные девушки. Одухотворенные слова. Понимание.
Принятие.
Всё так и должно быть.
Но через полчаса эксперименту каюк... то есть конец. И снова - ничего. Ничего лишнего. Ничего, кроме работы.

Звук падающего тела нарушает установившуюся идилию. Осмотр тела. Диагноз - мгновенная смерть. Выносят... через проход между мирами. У ворот страж, утверждающий, что:
- всё в порядке,
- это была голограмма,
- в программе - ошибка,
- никто не ответственнен, нельзя ничего исправить, помощи не требуется.
Понимаю, что пункт (3) грозит непоправивыми последствиями.
Кто-то велит выходить.
Пытаюсь остановить людей. Остановить себя.
Остановить...
Свет. Это - боль. Пламя всюду. Марево танцует в чужих тенях. Свет, нестерпимо обжигающий, убивает каждую клетку. Долго, слишком долго...
Нет.
Я - всего лишь голограмма. А Кто-то выключил опорный пучок...Кто?

2.

Темно. Не ощущение. Знание. Жизнь после смерти, или смерть, запакованная в ряды энцефаллограмм и метущуюся последовательность нулей и единиц.
Тихий шорох гитарных струн. Мягкое мурлыканье спящего кота.
Большой равносторонний треугольник надежды и вопросительной просительности. Правильные формы кругов и кривых второго порядка, законченных изгибов знания и любви. Неумелое граффити на потрескавшейся штукатурке времени.
Лента Мебиуса с бесконечным числом спирально закрученных витков.
Простанственно-временной континуум, свернутый в точку, лежит носовым платком в верхнем нагрудном кармане.
Боль от антиритмии.
Всё - есть Я. Я - суть всего.

3.

Голос с нулевой тональностью, отбивающий одну и ту же ноту. Ему что-то нужно.
Звуки протаскиваются через замусоренную комнату, с хламом из ненужных вещей и полустертых остатков эмоций.
Меня снова одевают в обособленное тело, и покрывают вуалевой маской чужого имени.

- Кто ты?, - циничный голос с примесью металла и холодной надменности.
"Кто ты такой, чтобы мне говорить, кто я такой?"
Ах, вы - капитан этого судна. Очень приятно. Вожак крыс на "Титанике", ищущем свою ледяную Антлантиду.

Там была девушка.
- Здравствуйте. Не могли бы Вы объяснить, что происходило там и происходит тут.
- ....
"Ни-си-го не понимаю".
Рассматриваю пьяную морду подошедшего, до боли знакомого типа. Ему так хорошо, что даже завидно.
А в это время на другом конце корабля... кто-то опять свалился мертвым. Де жа вю. Проба номер два.
То же лицо, что и на Карнавале. Незавидная тебе, друг, выпала роль: вечно пачкать свой костюм, падая куда ни попадя.
Переход на новую ступень лестницы, ведущей из ниоткуда в никуда.

4.

Уж попали - так попали. Небесная канцелярия.
Всякое деление на ангелов-дьяволов, зло-добро, Рай-Ад, Бог-Сатана....и т.д. и т.п.
Дуализм - он и в Африке: хорошо - плохо.
Налаживаю контакты со своими похожей-природы-созданиями: сказалось длительное отсутствие. Попытка поделиться мыслями, как вегда, превращается в игру слов и определений.

Тут возник вопрос: восринимают ли нас Ангелы как что-то реальное в данной точке пространства в данный момент времени, если они знают, что мы никогда не рождались, не жили и не умирали?
Касание руки. Обычная теплая ладонь. Краткое пожатие.
Встреча глаз. Вот оно. Отражение огня в бесконечно повторяющемся цикле поставленных навстречу друг другу двух зеркал.
Но откуда берется перворожденное пламя?
Горящая свеча, разгоняющая ночной мрак, под звуки речитатива у кровати покойного. Лунная дорожка тихого деревенского пруда с кваканьем лягушек и дальним отзвуком женской заунывности. Потаённый блеск глаз долгожданной встечи с любим....

"Как Вы всё ещё уверены, что Вам это снится?", - забываю, что вклиниваться в чужой разговор бестактно.
Опять тот же вопрос (голосом упавших жестяных банок).
Ну, не знаю я, кто я. А вы знаете, кто Вы?
"Ну, убейте меня. Тогда Вы докажите факт своего существования".
А я перейду в состояние вездесущести (но этого я им уже не сказал).

Жаль нет клинка. Даже веревки. Задушить себя руками, наверно, может только брахман, да и то с большого перепоя.

Меня привлекает свет из окна. Лунный и звездный, смешиваясь с фонарным, ложится под ноги ласковым клубком нутряной шерсти. Решетка придает безысходную таинственность. И это дерево - со сверкающими осколками, переломленными водной поверхностью.
Нет. Не стоит надевать на ЭТО петлю ...

P.S.: Спасибо всем!
       Особая благодарность Ити за валерьяновое спокойствие.